Mon sens de l’humour est resté dans la ligne C3, reliant ma ville de Vaulx-en-Velin au centre de Lyon. Il faut dire que mes co-passagers tiraient particulièrement la gueule. Le fait qu’ils étaient, pour la plupart et comme mon père, basanés d’apparence, y est certainement pour beaucoup. Nous voir ainsi nous rendre au travail me semblait déplacé.
En fait, tout me semble déplacé.
Bizarrement, mon cerveau a choisi d’illustrer ce sentiment par une scène, aperçue hier soir parmi tant d’autres sur France 2 : des militants FN, heureux, dansant gauchement sur un air des Rita Mitsouko !
Des dames surtout, réunies dans une sorte de salle des fêtes ou Marine Le Pen, forcément radieuse, venait de se féliciter de ses résultats. Elles fredonnaient “Marcia Baila”, si ma mémoire est bonne. Elles en connaissaient les paroles, et ce détail me frappa. Ces dames, pas très bien habillées, qui tanguaient d’un pied à l’autre auraient pu être mes tantes. Elles le sont peut être. Ce petit mec joyeux caché derrière son disco-mobile aurait pu être mon cousin. Il l’est peut être.
Fred Chichin, le guitariste moustachu des Rita Mitsouko est mort en 2007. Son père, Jean-Louis, était un artiste-peintre français d’origines russe et hollandaise. Communiste militant, il créa en 1962 le magazine « Miroir du cinéma« , fortement engagé contre la guerre d’Algérie.
Catherine Ringer, a tourné dans une vingtaine de films pornographiques avant de devenir la chanteuse du groupe. Son père Sam, peintre d’origine polonaise, a été déporté durant la seconde guerre mondiale. Elle a sûrement pensé à lui en chantant “le petit train”, chansonnette naïve masquant le plus sombre des propos.
J’invite les militants de la salle Equinoxe (où s’est réuni le FN), les membres de ma famille et tous ceux qui vont assurément palabrer sur la véracité vraie de la France (et sur son histoire ?) à méditer sur ses paroles.
Le petit train
S’en va dans la campagne
Va et vient
Poursuit son chemin
Serpentin
De bois et de ferraille
Rouille et vert de gris
Sous la pluie
Il est beau
Quand le soleil l’enflamme
Au couchant
à travers champs
Les chapeaux
Des paysannes
Ondulent sous le vent
Elles rient
Parfois jusqu’aux larmes
En rêvant à leurs amants
L’avoine est déjà germée
As-tu rentré le blé?
Cette année les vaches ont fait
Des hectolitres de lait
Petit train
Où t’en vas-tu?
Train de la mort
Mais que fais-tu?
Le referas-tu encore?
Personne ne sait ce qui s’y fait
Personne ne croit
Il faut qu’il voie
Mais moi je suis quand même là
Le petit train
Dans la campagne
Et les enfants?
Les petit train
Dans la montagne
Les grands-parents
Petit train
Conduis-les aux flammes
à travers champs
Le petit train
S’en va dans la campagne
Va et vient
Poursuit son chemin
Serpentin de bois, de ferraille
Marron et gris
Sous la pluie
Reverra-t-on
Une autre fois
Passer des trains
Comme autre fois?
C’est pas moi qui répondra
Personne ne sait
Ce qui s’y fait
Personne en croit
Il faut qu’il voit
Mais moi je suis quand même là
Petit train
Où t’en vas-tu?
Train de la mort
Mais que fais-tu?
Le referas-tu encore?
Reverra-t-on une autre fois
Passer des trains comme celui-là?
C’est pas moi qui répondra
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